写在一个人的日子

　　那些发霉的季节，一杯咖啡。一首音乐。一场电影。加起来，就叠成了日子。
　　一个人的日子。流浪于春来秋去之间，挑灯回望，心已年久失修，梦被腐蚀。此时，我像个幽魂，走在阳光下，好冷，好冷。
　　一个人的日子在梦里摇曳多姿，而我在现实里抱头痛哭。
　　一个人的日子，喜欢上一支烟的味道。喜欢用谎言圆着谎言。习惯无聊时捏长挑断。
　　一个人的日子，渴望梅妻鹤子的人生，于是，我努力的写字，学着“水清浅月黄昏”的句子，可我还是成不了诗人。
　　纸笔之外，只能坐看也无风雨也无晴，，与人都在寂寥中。
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　　除了上课。吃饭。睡觉。我还习惯一种习惯，就是往返于网吧与酒吧之间，整整大学四年，我深深的忘了一个词，那就是“图书馆”。
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　　上课，下课从来时的路回去逛街，坐车从去时的路回来。一路上我看见，有人在打电话，有人在买东西，有人在笑，有人在专心走路，但我不知道那通电话的内容，也不知道那人要买什么东西，这些都与我无关，我只需要记住起点，如果我忘记了终点，我就踩着影子回家。
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　　一个人，走走停停，从一个城市到另一个城市，从房间到客厅，开门。关门。开电视。开灯。天黑了，就找一支笔，一张纸，画一张脸的样子。究竟，我惹上了几世缠绵，每个夜晚，都要承受一场相思之灾，时间在追逼，可惜，谁有辜负了自己，点一支烟。做一个梦。完成一个日子，天亮了，有情人还在颠沛流离。
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　　许多的日子被过成了一种姿势。许多的明天被高高挂起。许多的故事无从说起，结局用生命画写。许多的时候，烟还点着，人已仙去，或许这是诗人们的通病，他们的眼里，全是醉人的疼，要不，也不会有那么多自杀的天才们，而我悲叹的是顾城，他那寻找光明的双眼。他那画满窗的纸上，是否都收留过阳光，我很想知道为何过成一种姿势的原因，是不是他们被故事框在框框里他们的生活。爱情都在一个人的日子里完成。
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　　这些年，一直在走，不敢回头。后来，我才发现我错了，我说了太多的话。做了太多的梦。留了太长的头发，日子在发尖打成了结，爱恨全都扎进了手心，被禁锢的不是生活，而是掌纹。可怜的是命运。
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　　那时，我一个人撑伞，从大街到小巷，从追逐到流浪。如果是晴天，我就做梦。如果是雨天，我就写字。如果是夜晚，我就找一种拥抱自己的方式，取暖。一个人撑伞，从自赏到孤单，请让我有天长地久的打算。我最幸福的姿势，是仰望一滴水珠如何在伞上描绘一首诗的浪漫。一个人撑伞我便成了诗里闲逛的幽灵，不摘一句。不种一字，只看往事如何孤单了孤单。
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