夜，悄无声息。
诗人站在窗前，
看夜灯点亮又熄灭。
如同一本发黄的老书,
等着晚风翻阅。
诗人在窗帘上写下的心事，
犹如灯火般溢出窗外，
在树尖化作漆黑的树影。
鸟儿被这忧伤的潮水惊动，
却读不懂他的含义。
诗人伸手触摸到透明的玻璃，
忧伤从心里蔓延到了指尖。
流出来，
在玻璃上结了一层乳色的冰。
诗人的忧伤，延长，扩大，加重。。。。
却没人说得出他的缘由，
难道这是梦中梦？
让我一次次惊醒，
再一次次沉陷～～
夜，悄无声息。
诗人站在窗前，
看夜灯点亮又熄灭。
如同一本发黄的老书,
等着晚风翻阅。
诗人在窗帘上写下的心事，
犹如灯火般溢出窗外，
在树尖化作漆黑的树影。
鸟儿被这忧伤的潮水惊动，
却读不懂他的含义。
诗人伸手触摸到透明的玻璃，
忧伤从心里蔓延到了指尖。
流出来，
在玻璃上结了一层乳色的冰。
诗人的忧伤，延长，扩大，加重。。。。
却没人说得出他的缘由，
难道这是梦中梦？
让我一次次惊醒，
再一次次沉陷～～